werkplaats in Coyoacán.
Het rook er nog steeds naar oud papier, hout, leer en boekbindlijm.
Haar pincet lag er nog.
Haar fijne penseel was dat ook.
Haar vergrootglas.
Ik ging zitten in de stoel waar ze duizenden uren had doorgebracht met het restaureren van boeken en huilde op een manier waarop ik op haar begrafenis niet had kunnen huilen.
En toen begreep ik eindelijk wat ik met haar fortuin wilde doen.
Lucía had nooit voor luxe geleefd.
Het had geen zin om alles wat ze had opgebouwd te veranderen in
