het niet als een burn-out.
Het voelde als een doel.
Scherp.
In leven.
De mijne.
‘s Avonds keerde ik terug naar een appartement dat eindelijk compleet aanvoelde.
De grijze bank is bedekt met zachte kussens.
Planken vol boeken die ik ooit in dozen verborgen had gehouden.
In de hoeken branden zachtjes kaarsen.
Dit was niet het huis waar ik ben opgegroeid.
Het was een thuis dat ik voor mezelf had gebouwd, steen voor steen, met heel mijn emoties.
Michael kwam vaak op bezoek.
Sommige avonden spraken we nauwelijks, maar deelden
