me dichterbij.
Twee woorden waren nog duidelijk zichtbaar in de vervaagde zwarte stift.
ANGELA – DINSDAG
Welke versie van moederschap Angela ons ook jarenlang had voorgeschoteld, ik wist ineens dat die ovenschotel op het punt stond een ander verhaal te vertellen.
—
Irene liet beide handen op de schaal rusten.
‘Bijna een jaar lang,’ zei ze, ‘kwam je moeder minstens twee keer per week aan mijn achterdeur.’
Angela’s gezicht werd nog roder.
“Ik had het erg druk.”
Irene knikte. “Precies.”
Nathan keek nog eens naar het etiket.
“Dinsdag?”
“Kip met rijst,” zei
