‘Er zijn geen dienstmeisjes in dit huis,’ zei ik tegen mijn schoonmoeder na een week waarin ze mijn kookkunsten bekritiseerde, mijn spullen verplaatste en me vertelde hoe ik voor haar zoon moest zorgen.

Stilte.

Toen wees Brenda naar de schaal.

“Dus… mag ik nog een stukje voordat dit officieel een begrafenis wordt?”

Iedereen lachte.

Zelfs Justin.

Later hielp Brenda me met het afruimen van de vaat.

“Voel je niet schuldig.”

“Nee.”

“Goed.”

Ze verlaagde haar stem.

“Mijn zus doet dit altijd als ze vindt dat een andere vrouw een rol overneemt die volgens haar eigenlijk van haar is.”

Die zin verklaarde alles.

De gordijnen.

Het zout.

De pan.

Het eten.

Het was territorium.

Virginia had moeite met het feit dat haar zoon een